Os amigos de Alex

As horas de almoço, na minha casa, eram muito preenchidas. A Nina (era assim que o meu Pai tratava a minha Mãe) preparava o almoço, o almoço corria tranquilo, mas lá pela uma e meia da tarde começava o corrupio de gente a assistir ao café. Fazer o café na minha casa era um ritual. A Nina fazia café de balão e nós assistíamos ao subir da água e ao descer do café. Colocava a água no balão, acendia a lamparina e esperava que a água subisse. Quando a água estava toda na parte de cima, dava umas mexidelas com uma pequena colher de pau, retirava a lamparina e, pacientemente, o café descia. No entretanto, o aroma daquele café aquecia-nos a alma! A sala onde fazíamos as refeições era ao lado da sala de jantar, que estava reservada para datas mais festivas. A sala era um pouco estreita e, claro está, a minha mãe ficava mais perto da cozinha e o Arturito na outra ponta. Esta sala permitia-nos abraçar o jardim, povoado de roseiras e hidranjas que a Nina tratava com o mesmo carinho com que tra...

Aos homens não se oferecem poemas. Oferecer poemas é como oferecer flores e só as Mulheres da nossa vida têm direito a receber flores. Também não interessa porque, afinal de contas, o Arturito não era um homem de grandes leituras. Aliás, ele não teve sequer tempo para se dedicar a isso. Recordo, a este respeito, uma carta que enviou a Eduardo Soares, seu irmão (“não sendo de sangue é-o de peito”), em 25 de agosto de 1950, então com dezassete anos, que dizia “Eu, como sempre, tenho muito que fazer e este ano não me vão dar férias, o que é um pouco aborrecido”. As suas leituras eram as viagens de comboio para ir a feiras semanais e “às portas”, ainda adolescente. No regresso era preciso assegurar que naqueles vagões não se perdiam animais. Animais que depois era preciso guiar desde a estação até à casa do meu Avô e depois para os matadouros da Maia, do Porto ou de Matosinhos. Sempre a pé. Começou a trabalhar novo e novo se viu obrigado a lutar, logo no início dos anos sessenta. N...